MAL TIEMPO (primer entrega)

 PRIMER DÍA 

          El despertador sonó a las siete y treinta de la mañana; era del tipo que enciende la radio.

—El tránsito en la General Paz está congestionado por un choque a la altura de Tecnópolis mano a Capital. Hoy se espera el índice de inflación que el gobierno estima será del dos y medio por ciento; los combustibles aumentarán un siete por ciento a partir de las cero horas del lunes... —El periodista matutino, con su voz inconfundible tratando de brindar ánimo a un público de mal humor, con sueño y preocupaciones, continuaba diciendo...

Felipe extendió su brazo para encontrar la radio que lo despertaba torturándolo. Cacique, su perro, comenzó a ladrar en señal de querer salir al patio.

«Un nuevo día, por fin viernes», pensaba después de dejar salir a su perro y calentar el café, aunque la deuda de su tarjeta saturaba sus nervios, sabiendo que le arruinaría el fin de semana.

—Este fin de semana, apreciados madrugadores, no podremos ver el sol; un raro sistema meteorológico lo mantendrá oculto por algunos días. El Servicio Meteorológico Nacional informa que, por el efecto de El Niño sumado a un bloqueo atmosférico, se espera un clima con alta nubosidad y lloviznas intermitentes por tres o cuatro días. La guerra continúa, pero es posible un alto el fuego por al menos un mes…

Cuando Cacique entró, estaba embarrado desde las patas hasta la cabeza. Después de sacudirse, cientos de gotas de barro tapizaron las paredes y los muebles de la cocina.

—¡No, Cacique, aquí no! —lo retó su dueño, mientras el perro lo miraba moviendo la cola.

Cuando Felipe salió a la calle pudo ver que el día era horrible; la llovizna y las espesas nubes conseguían darle a la ciudad un aspecto triste y desolado. Después de subir a su pequeño automóvil, se colocó el cinturón de seguridad, encendió el motor y salió para su trabajo en Aeroparque. El tráfico, quizás por ser viernes o por el mal clima, estaba muy complicado. En el primer atascamiento encendió la radio.

—¡Buenos días, estimados amigos! El día continuará nublado y con lloviznas todo el fin de semana, no olviden sus paraguas. Gran parte de los vuelos en Aeroparque y Ezeiza están cancelados...

Al escuchar esto, Felipe se imaginó de inmediato que cuando llegara —si es que podía aproximarse— Aeroparque sería un maremágnum de autos y personas. No se equivocaba. Después de pasar frente a la Ciudad Universitaria para continuar por la costanera, a trescientos metros, el tráfico se detuvo por completo. En la vereda pudo ver a un grupo de gente mayor que llevaba equipaje y caminaba apresurada. En ese mismo momento, la radio anunciaba la cancelación de todos los vuelos hasta nuevo aviso. Pensó con impotencia que llegarían a su destino desfallecientes, solo para enterarse de que todo el esfuerzo había sido en vano.

Después de estar detenido en el mismo lugar casi media hora, recapacitó: desde donde estaba, ni corriendo llegaría a la oficina a horario. No tenía otra opción; dejó su automóvil mal estacionado sobre la vereda de la costanera, a riesgo de recibir una multa ejemplar, y comenzó a correr hacia el Aeroparque con su mochila a cuestas, cubriéndose con el paraguas color rosa de su novia.

Al llegar a la avenida donde se encuentra el acceso principal, se desarrollaba una batalla campal entre un grupo de taxistas y otro de choferes de autos de alquiler. La policía trataba de controlar la situación mientras el tráfico permanecía detenido. Los conductores, exasperados, tocaban bocina; a esto se sumaba una gran cantidad de personas que pretendían pasar con sus equipajes entre los automóviles detenidos y, al no poder hacerlo, golpeaban desesperadas el techo de los vehículos, causando estallidos de furia por parte de los automovilistas.

Felipe, esquivando personas, automóviles y policías, ingresó al hall de Aeroparque, donde los ánimos de los cientos de pasajeros estaban por el piso; se encontraban varados, con sus vuelos cancelados y sin más información por parte del personal de las diferentes aerolíneas que un escueto: «Todo depende del clima».

Cuando por fin, después de la odisea, pudo ingresar a su oficina, su compañero Alfredo, al verlo entrar con el paraguas color rosa, le dijo seriamente:

—Me alegra mucho, Felipe, que hayas asumido tu condición de mujer. Es un paso muy importante en tu vida.

Sus otros tres compañeros se rieron con ganas. Felipe, sin reírse, se sentó en su escritorio y dijo en voz alta:

—Algunos hoy han venido jocosos. Me alegra saber que, a pesar de haber fracasado en sus vidas, mantienen todavía el humor.

Todos rieron nuevamente. Se abrió la puerta de la oficina y entró el encargado de la cafetería trayendo café con leche y medialunas.

—Afuera hay clima de guerra, se cancelaron todos los vuelos hasta nuevo aviso —dijo el joven, que era muy delgado y vestía una chaqueta blanca, mientras servía los pedidos—. Si no nos matan, será solo por compasión.

—Estas medialunas parecen de ayer —exclamó Alfredo después de haberlas probado.

—No creo —dijo el joven encargado antes de irse—; con seguridad son las que quedaron de antes de ayer.

—¿Se dan cuenta? Lentamente estamos perdiendo la excelencia en las costumbres —dijo otro de los compañeros de Felipe—. Así comienza la decadencia de un país: un día son las medialunas viejas, otro día el emparedado del almuerzo en mal estado, siguen después los bajos salarios y terminamos despedidos porque nos reemplaza un robot más eficiente que nosotros.

—Bueno, si entramos a medir la eficiencia, aquí no se salva nadie. ¡Qué digo aquí! En todo el país somos los ineficientes más respetados a nivel mundial —dijo Alfredo abriendo un archivo.

—Cuando estaba entrando —dijo Felipe—, en plena avenida se peleaba un grupo de remiseros contra otro de taxistas. Me pregunto a quién enfrentarán cuando funcionen los automóviles autónomos. El mundo avanza y nosotros continuamos peleando entre nosotros para conseguir un mísero cliente, un trabajo o una medialuna recién horneada. Es algo triste y desolador lo que nos pasa.

—Observé la batalla campal e imaginé qué pensarán los turistas extranjeros —dijo un joven de anteojos detrás de su computadora—. Se deben ir de estas tierras horrorizados para no volver jamás.

—No tenemos solución —dijo otro joven—. Es inexplicable que no hayamos podido anticipar el mal tiempo para avisar la suspensión de los vuelos.

—La culpa es de tu amigo Fernández —dijo con sorna Alfredo, dirigiéndose a Felipe—. No sé qué controla en su cueva con todos sus aparatos, jamás puede anticipar nada.

—No seas injusto, Alfredo —le recriminó Felipe—. Fernández es un profesional impecable, es profesor universitario. Me consta que más de una vez se ha quedado en su puesto toda la noche para anticipar la viabilidad de los vuelos. Justamente le voy a preguntar cómo estará el clima este domingo; mi padre me invitó a comer asado.

—¡Vamos todos! —dijo el joven de anteojos.

—Cuando yo los invito a la quinta siempre me ponen excusas —dijo Felipe.

—¡¿A la quinta?! —exclamó Alfredo—. Si es un galpón ruinoso en medio de la nada.

—Comen medialunas viejas y conmigo se hacen los exquisitos —retrucó Felipe.

Todos rieron.

Por la tarde, la situación en el Aeroparque estaba más tranquila. En la avenida el tráfico circulaba normalmente y en el hall, a pesar de haber muchos pasajeros, ya estaban resignados, tratando de encontrar un lugar para pasar la noche con la esperanza de volar al día siguiente.

—Hola, Fernández, habla Felipe. Te molesto para preguntarte cómo estará el tiempo este domingo; tengo un asadito con mis viejos y siempre me preguntan.

—Hola, Felipe. Debo decirte que les conviene cambiar el menú; los tallarines con tuco son una posibilidad.

—No me digas... —le respondió Felipe con desánimo.

—Te invito un café, Felipe. Te espero aquí en la estación.

—Ahora voy.

Cuando Felipe llegó a la estación meteorológica, su amigo estaba trabajando frente a su computadora; en la pantalla se observaba una imagen de radar.

—Solucioname por favor lo de este domingo, Fernández.

—Si pudiera controlar el clima no estaría trabajando aquí, Felipe, sería multimillonario —le decía su amigo Fernández mientras servía dos tazas de café—, pero esta vez lo que está ocurriendo es algo más complicado.

—¿Por qué? —preguntó Felipe.

—Como siempre te he dicho, el comportamiento del clima depende de muchas variables, pero suele ocurrir que ciertos acontecimientos se den todos al mismo tiempo y eso provoca, por ejemplo, la tormenta perfecta, la cual se puede desatar en una zona del país provocando destrozos.

—Bueno, Fernández, pero esto es solo mal tiempo, cielo nublado y lloviznas. Es algo pasajero, normal.

—Justamente, Felipe, este sistema no es algo pasajero. Me temo que puede durar bastante tiempo.

—No me digas que el domingo próximo tampoco podemos hacer asado.

—Me temo que no, Felipe. Esta vez lo que está ocurriendo es un combo climático perfecto: viento constante desde el río aportando humedad, una inversión térmica que atrapa esa humedad cerca del suelo y un frente estacionario que impide que las condiciones cambien rápido.

—¿Pero cuánto puede durar? ¿Una semana, dos a lo sumo?

Su amigo Fernández, mostrándole en otra computadora un mapa de Argentina en donde se observaba el desplazamiento del viento y otros datos, le dijo:

—Hoy me han llamado colegas de otras estaciones, Felipe. Te diré algo que por el momento no hemos difundido, por lo cual te lo voy a decir a vos, con la confianza de que no se lo digas absolutamente a nadie, ni siquiera a tu novia. ¿Me lo prometes?

—Por supuesto, Fernández. Me provocás miedo.

—La verdad es que muchos ya estamos muy preocupados —dijo su amigo, mostrándole otro mapa. Felipe lo miró detenidamente, pero no entendía nada; solo parecía ver nubes.

—No entiendo —le respondió Felipe.

Entonces su amigo cambió el contraste de colores y ahora sí pudo ver toda la Argentina de norte a sur.

—Todo esto color gris es un sistema que está inmóvil desde esta madrugada. Se formó en menos de una hora.

—Pero esta mancha cubre todo el país. ¿Qué significa? —preguntó Felipe sin entender del todo.

—Justamente eso, estimado amigo. Este extraño sistema tiene una extensión de más de dos millones y medio de kilómetros cuadrados. Cubre incluso parte de Uruguay.

Continuará

Estimado lector: mi sitio de cuentos no posee publicidad. Todos mis relatos puedes leerlos de principio a fin en el momento que quieras. Si te ha gustado esta historia, puedes invitarme un tecito en señal de aprobación. Desde ya, muchas gracias por tu colaboración."

"EL IDIOTA" DE FIÓDOR M. DOSTOIEVSKI

 

          Los viejos libros clásicos, en nuestro mundo acelerado y con constantes innovaciones que parecen de ciencia ficción, pueden ser tildados de contar historias obsoletas, aburridas o con contenidos pasados de moda. Es probable; sus personajes se desarrollan en un mundo tan distante al de hoy que a muchos jóvenes —y no tan jóvenes— no les resulta atractivo. 

Creo que somos entusiastas consumidores de la supuesta “modernidad” sin meditar que las virtudes y miserias de mujeres y hombres no han cambiado ni un palmo. Desde el siglo XVIII —y mucho antes también—, las personas siguen teniendo las mismas necesidades de amor, de comprensión, de estímulo y de ser reconocidas, así como continúan teniendo los mismos vicios o incluso peores. 

Por esto, recomiendo leer El Idiota, de Fiódor M. Dostoievski, obra que nos brinda un clima de época que, si lo comparamos con nuestra actualidad, nos hará dar cuenta lo poco o nada que ha cambiado nuestro mundo a pesar del trascurso del tiempo. 

LA CIUDAD DE LOS CÉSARES (entrega final)

 

          Durante dos días continuamos recorriendo la zona en torno al lugar donde descubrimos el mojón, sin poder encontrar nada que nos llamase la atención. Excepto esa rara sensación de que alguien nos seguía. 

—Hoy me parece que estamos buscando en vano algo que no existe —me decía Raquel mientras caminábamos—. Quizás esas piedras las colocó alguien sin motivo, solo para dejar una marca hace solo unos años; pero lo que debemos buscar es una pista que en verdad tiene siglos. 

—Tienes razón, estamos buscando una huella en la arena de una playa que seguramente se borró definitivamente hace más de cien años. 

—Creo que hoy estamos coincidiendo en que nuestra empresa era algo imposible desde el comienzo —recapacitaba Raquel, deteniéndose y quitándose su mochila. 

—Hemos puesto demasiadas expectativas en los esfuerzos del abuelo de Roberto X, al que ni siquiera conocemos —le respondí a mi señora ofreciéndole agua—. Tal vez lo que me motivó fue más el viaje que descubrir la verdad de una leyenda. 

—Quizás ciertas cosas es mejor que solo perduren en una leyenda porque, tal vez, si esas historias salen a la luz, no sean tan deslumbrantes como se pensaba, y la leyenda pase a ser una simple mentira. 

Cuando Raquel terminó de decirme esto, escuchamos con claridad el crujido de una rama a nuestras espaldas. Al darnos vuelta, sobresaltados, pudimos ver cómo caía un gran gajo de un árbol seco e inmediatamente después, un grupo de pájaros salió volando. 

—Tal vez el bosque nos quiere decir algo, Fran. Mejor regresemos. 

Cuando llegamos al campamento, dos muchachos que eran ayudantes del encargado estaban terminando de armar la pila de ramas para el fogón de la noche. En otro sector, un asador con su fuego encendido mostraba un costillar que ya comenzaba a brindar su inconfundible aroma al derretirse su grasa. La mesa y los bancos, con un impecable mantel a cuadros rojos y blancos bajo una línea de luces, anticipaban la cena grupal. 

Con Raquel teníamos preparada una fuente con una picada no muy variada pero abundante, más dos botellas de un excelente vino mendocino. Cuando la llevamos a la mesa, se acercó una de las parejas de matrimonios alemanes trayendo una gran fuente con tortas y frutos secos. También se aproximó la pareja de jóvenes mochileros con empanadas. A partir de ese momento nos pusimos a charlar y se nos olvidó nuestro objetivo de encontrar la ciudad perdida. 

Alrededor de las ocho de la noche se aproximó el encargado del camping acompañado por una familia que, por sus atuendos, no cabía duda alguna de que eran del Lof Wiritray; traían más comida e instrumentos musicales. 

Uno a uno nos los presentaron diciendo sus nombres indígenas y ellos los traducían al español: la señora joven, “Alegría”; su esposo, “Hombre Libre”; sus hijos, “Pequeña Abeja”, “Rayo de Sol” y "Primavera"; y, por último, el que me quedó grabado en la memoria para siempre, el del anciano: Nehuen, que significa “Poder”. 

Con mi señora hemos asistido a muchos fogones, pero este, debo decir, tuvo un encanto y un atractivo especial, tal vez por la mezcla de edades, orígenes e historias de vida tan distantes y opuestas, pero todas de personas dignas de compartir alegremente sus recuerdos, sus anécdotas fascinantes o incluso sus malos trances. 

Creo, sin equivocarme, que fue uno de esos días de la vida que se comparten y quedan en el recuerdo para siempre. 

Uno de los momentos más entretenidos fue cuando los dos niños cantaron y tocaron sus instrumentos musicales. No faltó la oportunidad de cantar algunos temas folclóricos y, ya muy tarde en torno a la fogata, tomando café o mate, las historias misteriosas que todos alguna vez vivimos. 

Pero tanto para Raquel como para mí, faltaba algo aún que no imaginábamos. Cuando la fogata comenzaba a extinguirse, una tenue luz sobre las montañas indicaba el amanecer próximo. 

Comenzamos a despedirnos con la promesa de que el año próximo, el mismo día, repetiríamos este encuentro. La pareja de alemanes juró que estaría presente con más integrantes de su familia. 

El último que nos quedaba por saludar era el anciano Nehuen; este se acercó y, extendiendo sus manos, nos preguntó:

—¿No han visto aún la ciudad?. 

Yo me quedé de una pieza, pensé que se refería a Buenos Aires. Y le respondí: 

—¿Qué ciudad? 

—Cuál va a ser: la de los Césares —me dijo mirándome a los ojos. 

—¿Sabe usted dónde está? —pregunté con mucha curiosidad y asombro. 

—Por supuesto. 

—¿Me podría llevar usted allí? —le dije entusiasmado. 

—Por supuesto, Francisco; vendré a buscarlos cuando despunte el sol mañana domingo. 

Con Raquel no podíamos creer lo que este hombre nos decía, pero eso fue exactamente lo que ambos escuchamos. 

Al despertarnos el domingo, el sol aún no había salido y una persistente aguanieve caía pintando todo el campamento de blanco. Cuando me asomé para preparar el desayuno, a pocos metros de la carpa, Nehuen nos esperaba envuelto en un grueso y enorme poncho. 

—Tenemos que ir ahora si quieren verla —me dijo—, no hace falta que lleven las mochilas. 

Ambos nos levantamos y salimos rápido. Nehuen comenzó a caminar con paso firme y veloz; nosotros lo seguíamos por detrás. Yo pensaba que era un anciano, pero su vitalidad era la de un hombre joven. En las subidas no disminuía la velocidad de su marcha y en dos oportunidades tuvo que esperarnos para que lo alcanzáramos. 

Después de unos cuarenta y cinco minutos de caminata, a nosotros nos faltaba un poco el aire, pero a él no. Por fin se detuvo en un lugar tapizado de robustos coihues frente a un precipicio; allí había una enorme roca que invitaba a sentarse y observar el paisaje. 

—Ahora, estimados amigos, quiero que vean la ciudad resplandeciente y rica de los Césares —nos dijo Nehuen—; siéntense y guarden silencio. 

Con Raquel nos miramos pensando que éramos objeto de una broma, pero no teníamos nada que perder y acatamos la orden del anciano mapuche. Cuando nos sentamos, pudimos observar un paisaje imposible de describir: solo estando allí se puede sentir el inmenso y majestuoso lugar; todos los sentidos quedan absortos y embriagados por los colores y el sonido de la brisa entre las copas de los árboles; un valle verde que se mezcla entre lagos de altura de agua cristalina y finas cabelleras de agua que se deslizan mansas entre las rocas desde los picos nevados. Si existe un paraíso en la tierra, es ese lugar, sin duda. Uno queda tan satisfecho de formar parte de aquello que los comentarios y las palabras están de más. 

No sé cuánto tiempo estuvimos allí con Raquel, tomados de la mano. 

—¿Qué les pareció? —nos dijo Nehuen, sacándonos de nuestro asombro—. Quiero contarles una breve historia. 

—Cuando yo tenía ocho años, mi padre me trajo a este mismo lugar, el cual frecuento cuando tengo una inquietud o busco alguna solución —comenzó diciendo el anciano sin dejar de mirar el paisaje—. En todas las sobremesas y las charlas nocturnas de nuestras familias se hablaba con frecuencia de la Ciudad de los Césares; también le decían Ciudad Errante o Trapalanda. Según la leyenda, sus riquezas eran de tal magnitud que los hombres podían quedar ciegos por su brillo; solo era posible entrar en ella de noche, y aquel que la descubriese sería premiado por los dioses. 

»Cuando llegamos con mi padre aquí, después de contemplar el valle en silencio durante mucho tiempo, me preguntó si podía ver la ciudad. 

»Yo le dije que no veía nada, y lo que me respondió solo pude entenderlo después de varios años. 

»Con su voz pausada y profunda, y su brazo sobre mi hombro, me dijo: 

»—Recuerda esto que hoy te digo, Nehuen: la Ciudad Errante se deja ver por el que la busca, pero se pierde para el que la encuentra. 

Después de decirnos esto, el anciano mapuche nos estrechó las manos cordialmente y nos dijo que siempre seremos bienvenidos en estas tierras. 

FIN

Estimado lector, si te ha gustado esta historia te recomiendo otra que espero también te agrade:

LA FORTUNA DE LA FAMILIA PÉREZ 

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LA CIUDAD DE LOS CÉSARES (tercer entrega)

 

            A la mañana siguiente nos levantamos predispuestos a recorrer los alrededores con la intención de no alejarnos mucho. Pensábamos buscar una estrategia o método para encontrar un sendero, una señal, algo. A decir verdad, no teníamos muchas esperanzas porque estos parajes han sido recorridos por miles de senderistas desde siempre, pero nadie con una intención como la nuestra: encontrar un tesoro oculto por siglos.

La ubicación que el abuelo del señor Roberto X le indicó en su carta era uno de los tantos lugares donde se presume que está la mítica Ciudad de los Césares. Aquí, en el parque nacional Nahuel Huapi, existe «La cascada de los Césares» en referencia a la ciudad perdida, la cual se encuentra en el extremo oeste del lago Mascardi, camino al cerro Tronador. Otros lugares de Argentina en donde se presume que está la rica ciudad incaica son el «Paso de los Césares», en la provincia de San Luis; «Lo de César», en la sierra de Córdoba; la meseta de Somuncurá; Fuerte Argentino, en Río Negro; y la «Ciudad encantada», en los valles inaccesibles donde nace el río Chubut. 

Lo que nos entusiasmaba era el hecho de que un hombre estudioso, apasionado por este tema, después de investigar todos los documentos disponibles acumulados durante años, confirmaba este lugar en donde nos encontrábamos, descartando el resto. 

Obviamente, era obligatorio comenzar nuestra búsqueda a partir de este salto de agua de cincuenta metros de alto, rodeado de bosques nativos. Después de consultar nuestros mapas, vimos que se trataba de una caminata de baja dificultad de aproximadamente cuarenta y cinco minutos. El día estaba espléndido; no llevamos la carpa de montaña para reducir el peso de nuestras mochilas. 

—Imagino que, si los incas fundaron una ciudad, debieron de haber pensado en tener agua potable todo el año, por lo cual este lugar cumple de sobra con ese objetivo —me comentaba Raquel mientras caminábamos inmersos en un paisaje deslumbrante que nos sorprendía a cada paso. 

—Desde ya; también animales para cazar, leña para cocinar y esta belleza natural de paisajes sobrecogedores. 

—Sin duda; además, aquí tenían a mano rocas para los muros y troncos para los techos de sus construcciones —acotaba mi señora. 

—Otro aspecto a considerar es que, si estaba adornada con oro y plata, tendrían una mina en algún lado; quizás pudiera ser más fácil encontrar la entrada de esa mina que la propia ciudad —le dije. 

—Tienes mucha razón, Fran, tendríamos que buscar la entrada a esa mina —coincidió Raquel conmigo—. Tampoco deberíamos descartar que la ciudad no fuera del tipo convencional, con casas y templos. Tal vez la realizaron horadando una montaña. 

—¡Exacto!, es probable que la mítica ciudad sea una caverna junto a la misma mina de oro, con su entrada tapada por algún motivo y cubierta de vegetación. 

Mientras caminábamos conversando por ese bosque majestuoso, sentí la sensación de que alguien nos observaba, o incluso nos seguía. Le dije a mi mujer que nos detuviéramos un instante; miré hacia todas partes, pero solo salió caminando un zorro que estaba detrás de un árbol. 

—¿A ti te pareció lo mismo que a mí? —me preguntó Raquel—. Sentí la presencia de alguien. 

—Así es —le contesté—, pero lo que ocurre es que en estos bosques hay muchos animales salvajes; no descarto que pueda haber un puma siguiéndonos. 

Cuando estuvimos próximos a la cascada, a pesar de no verla aún, comenzamos a escuchar el sonido del agua al caer. Después de transitar un estrecho sendero por dentro de un tupido bosque, se nos apareció de pronto frente a nosotros. Nos deslumbramos con tanta naturaleza intacta, sin contaminación del hombre. 

—No puedo dejar de pensar que esta naturaleza, la cual se ha materializado por siglos, haya logrado concentrar tanta belleza —le dije a mi mujer abrazándola. 

—Pienso exactamente lo mismo, y le doy gracias a nuestro destino por poder disfrutar de esto. 

—Sin lugar a dudas, aquellos habitantes incas sabían dónde fundar una ciudad; no se equivocaban, eran los dueños de este paraíso —reflexionaba mi señora mientras se quitaba la mochila. 

—No necesitaban tener wifi, internet o Netflix —le dije bromeando a Raquel. 

—Sin duda que no —me contestó—, y además, gratis. 

Ambos reímos. 

Almorzamos sentados sobre una amplia roca plana, disfrutando del espectacular salto que nos hipnotizaba. Estuvimos allí, sin darnos cuenta, durante horas. 

—Creo que tenemos que regresar —me dijo Raquel—, está cayendo el sol y comienzo a tener frío. 

La vuelta fue placentera, sin complicaciones. Pero hubo algo que nos llamó la atención: a mitad de camino nos encontramos con una pila de piedras colocadas y apiladas de mayor a menor. Evidentemente era algo realizado por una mano humana y, sin duda, por el musgo acumulado, databa de hace mucho tiempo. Le saqué un par de fotos para tener ese registro e indiqué con una cruz su ubicación en nuestro mapa. Por el momento no nos indicaba mucho, pero al menos era algo. A decir verdad, no le dimos a este descubrimiento demasiada importancia. 

Una vez que llegamos al campamento base, ya era de noche. Nos encontramos con la novedad de que habían llegado dos matrimonios alemanes en un enorme motorhome, más una pareja de jóvenes argentinos con carpa de montaña. Habíamos terminado de cenar cuando se nos acercó el encargado del camping para invitarnos a una reunión de fogón que se realizaría el viernes por la noche; cada quien debía aportar lo que pudiera para comer o beber. Por supuesto que aceptamos la invitación; siempre nos gustaron las reuniones de fogón. El encargado nos avisó, además, que vendría un grupo mapuche del Camping Relmu Lafken, del Lof Wiritray. 

—Esta novedad de poder conseguir un contacto con uno de los tantos pueblos originarios nos puede ser útil en nuestra búsqueda —le comenté a Raquel.

—Yo pensé lo mismo. Incluso, en su vasta historia, los mapuches fueron los que se enfrentaron y contuvieron el avance hacia el sur de los incas, y también existió un encuentro entre dos culturas. Esta interacción dejó una huella profunda en el idioma mapuche, el mapudungún, que adoptó numerosos préstamos lingüísticos del quechua. Para entender este vínculo, hay que situarse a finales del siglo XV, alrededor de 1485, cuando el Imperio incaico (Tahuantinsuyo) se encontraba en plena fase de expansión hacia el sur bajo el reinado del sapa inca Túpac Yupanqui. 

—Has leído mucho, querida. 

—Así es, me encanta el tema de los pueblos originarios. 

A última hora le envié algunas fotos de nuestra recorrida de ese día al señor Roberto X, incluida la de la pila de piedras. 

Me llamó la atención la rápida respuesta por videollamada. 

—¡Señor Francisco!, cuando vi su foto de la pila de piedras por poco me desmayo —me decía Roberto X con cara de asombro—. Como le había dicho en nuestra reunión, mi abuelo escribió cincuenta libretas de apuntes, las cuales yo estudié con detenimiento, y en una de ellas hace un pormenorizado comentario sobre estas pilas de piedras. Estos monumentos o mojones los hacían los incas para indicar un límite, terreno, lugar o camino. Por el musgo acumulado, son muy antiguos. 

No podíamos creer lo que escuchábamos; haber descubierto algo así, de tal magnitud, el primer día nos parecía increíble, pero el asombro que me demostaba el señor X afirmaba nuestro hallazgo. 

—Miren ustedes estos dibujos de mi abuelo —Roberto X puso frente a la cámara uno de los cuadernos en donde, a mano alzada, se veía dibujada una pila de piedras apiladas con un hombre de pie al lado, llegando estas hasta su cabeza. 

—De acuerdo a las indicaciones de mi abuelo, estos monolitos se denominan apachetas o sayhuas. Las primeras eran montículos de piedra con la intención de rendir tributo a los dioses y se ubicaban en lugares altos; las segundas podrían indicar un tupu, que era una extensión de tierra que le permitía el sustento a una familia. Por la foto que usted me envía, se trataría de una demarcación de territorio, porque por lo general son mucho más pequeñas. Esto para mí es fantástico; sin duda ustedes están en el lugar correcto, manténgame informado, por favor. 

—Si descubrimos la ciudad, querido, ¿qué haremos?, ¿lo has pensado? 

—¡Nos convertiremos en multimillonarios! —le dije a mi señora mientras encendía el horno—. Lo primero que compraremos es una motorhome como la de nuestros vecinos. 

—¡Me encanta! 

Continuará.

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LA CIUDAD DE LOS CÉSARES (segunda entrega)

2.

           Una de las cosas que más nos agrada a mi mujer y a mí de nuestros “viajes expedicionarios”, así los llamamos, son todos los preparativos previos.

Esta vez íbamos a estrenar una carpa de caja, la cual va montada sobre la camioneta y se despliega al acampar. Pero por el mes de Mayo, en Bariloche suele nevar, por lo cual es necesario estar prevenido para soportar un frío intenso que puede llegar a algunos grados bajo cero. Por precaución quisimos llevar dos equipos de calefacción, uno portátil a gasoil y otro a leña el cual es muy cómodo para preparar comida caliente dentro de la carpa. La vestimenta debe ser la adecuada (en capas), desde las medias y el calzado hasta las camperas. Las bolsas de dormir que tenemos son las de pluma de ganso, las hemos probado y son insuperables para el frío. Además contamos con equipos de trekking muy completos, incluso para soportar varios días de caminata. 

Nuestra camioneta es una vieja Ford Ranger, que a pesar de tener varias travesías realizadas se encuentra como el primer día y nos ha permitido confiar en ella. Para estos viajes, llevo por costumbre dos auxilios y cadenas para la nieve, una caja de herramientas no puede faltar, faroles, linternas, y fundamentalmente los mapas y una brújula. No se puede confiar ciento por ciento en el GPS. Tampoco jamás olvido llevar mi equipo de pesca, en este caso para utilizarlo con mosca. 

Emprendimos el viaje desde Buenos Aires comenzando por la ruta 5 hasta Santa Rosa en la provincia de la Pampa, después la ruta 35 hasta la 152 para cruzar Río Colorado, continuando por la ruta provincial 6 hasta Gral. Roca, luego por la ruta 22 que pasa por Cipolletti hasta empalmar la 237 hasta llegar a Piedra del Águila. A partir de aquí disfrutamos de lo mejor del viaje, porque el trayecto se convierte en un paraíso hasta el último destino, Bariloche. Aproximadamente son 1600 kilómetros y se tarda unas 20 horas sin parar. No es nuestro caso, nos gusta pernoctar en Gral Acha.

La partida nos provoca  muchas expectativas por todo lo que nos deparará el viaje, en esta caso en particular se nos agregaba tener una dato muy preciso, la ubicación entre dos puntos separados unos 90 kilómetros, desde Bariloche al cerro Tronador, para encontrar nada más ni nada menos que la misteriosa Ciudad de los Césares. Este recorrido lo conocíamos de memoria, el cual solo se puede admirar estando allí, las palabras no alcanzan, es un lugar inigualable y majestuoso. Salimos a la madrugada del sábado para evitar en lo posible los camiones. 

Nuestro objetivo era acampar en un camping del lugar para hacer base y desde allí comenzar nuestras caminatas en busca de encontrar al menos un pequeño indicio, una marca, un cambio en el color de las rocas, un sendero olvidado entre las piedras; algo que nos llame la atención. 

El primer tramo fue tranquilo, sin sobresaltos, lo disfrutamos mucho, nos gusta la ruta. Mi costumbre es tratar de no parar llevando una velocidad lo más constante posible, respetando las velocidades máximas que muchos conductores imprudentes piensan que las mismas no son para ellos. Cuando llegamos al camping de Gral. Acha sus dueños nos conocen y fuimos bienvenidos, debo decir que extender por primera vez la carpa de caja nos resultó bastante complejo, pero logramos hacerlo y pudimos pasar una muy buena noche y descansar. A la mañana siguiente bien temprano, cargamos combustible y desayunamos en la estación de servicio, al poco rato de salir a la ruta comenzó a llover intensamente pero con precaución continuamos. El mal tiempo nos acompañó unos trescientos kilómetros hasta que por fin un alegre sol iluminó el camino.

Cuando nos faltaba unos cuatrocientos kilómetros para llegar me sorprendió un mensaje en mi teléfono, era el señor Roberto X, para saber cuándo saldríamos, le envié un mensaje de voz comentándole que estábamos por llegar a Bariloche, le iba a dar una sorpresa cuando llegáramos, pero él se nos adelantó. 

—¡No lo imaginaba, Francisco!. ¡Qué alegría me brinda!. —me habló emocionado—. Créame que ahora mismo, con mi imaginación, estoy viajando junto a ustedes. Téngame informado y envíeme, si puede, fotos.

—Lo tendré al tanto de cada detalle que descubra, despreocúpese usted.

Llegamos a Bariloche a las cinco de la tarde, estábamos muy contentos por el viaje pero cansados. Decidimos comer algo, para estirar las piernas caminamos por el centro y compramos los comestibles ligeros para las incursiones a pie. Es importante destacar que para las salidas de trekking llevamos una carpa de montaña y todo lo necesario para acampar y pasar la noche.

La última parte del viaje que nos restaba, unos cuarenta y cinco kilómetros, era el trayecto desde Bariloche al camping de destino. Cuando llegamos era de noche y no había luz eléctrica. El encargado nos indicó el lugar iluminando con un sol de noche. Esta vez pudimos desplegar la carpa con éxito y Raquel preparó una cena de tostadas, huevos revueltos, sardinas, tomates y queso, un manjar. La temperatura era de diez grados con perspectiva de seguir bajando. Armé y encendí la pequeña estufa a leña, el fuego nos brindaba una sensación de hogar perfecto, el cielo estaba tapizado de estrellas, una luna indiscreta nos miraba detrás de unos árboles reflejándose en el lago. No podíamos pedir algo mejor.

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LA CIUDAD DE LOS CÉSARES (primer entrega)

 1.

         Muchas veces las leyendas muy antiguas son solo historias inverificables que tendemos a pensar que son invenciones interesantes pero falsas. No obstante, a mi me gusta investigar estas historias cuando llega a mis manos algo que merece su atención, porque por lo general siempre hay algo oculto detrás de estos olvidados acontecimientos tapados por el tiempo.

El correo decía en asunto: “El oro de la ciudad de los Césares”. Me lo enviaba un profesor universitario de historia, cuyo nombre me aclaró qué no se hiciera público. 

Cuenta la leyenda que la “Ciudad de los Césares” era una ciudad que se decía estaba repleta de riquezas, fundamentalmente oro y plata. Al parecer realizada por mitimaes Incas. También fue llamada la “Ciudad encantada de la Patagonia”; la cual fue buscada intensamente durante la época Colonial, pero si alguien encontró alguna vez algo, esto queda sujeto a la imaginación más frondosa. El detalle no menor de esta leyenda, es poder saber con cierta certeza dónde buscar; porque lo único que se sabe es que esta mítica ciudad se levantó en algún lugar de la patagonia Argentina, mas precisamente en un valle cordillerano. Esto nos brinda una superficie tan vasta que es como encontrar un grano de oro en una playa de arena. 

El señor profesor, al que denominaré señor Roberto X, me solicitaba en su correo que nos encontráramos en algún lugar. Así coordinamos y la reunión la realizamos en un pintoresco bar de la Boca. Yo llegué diez minutos antes. A la hora indicada estacionó un automóvil y el chófer, un hombre robusto, se bajó y desplegó una silla de ruedas, después ayudó a sentarse en ella a otro señor mayor de impecable apariencia. Entraron al bar y se dirigieron a la mesa en la cual me encontraba, me llamó la atención que supiera de antemano quien era.

—¿Señor Francisco? —se dirigió el hombre discapacitado con una sonrisa extendiendo su mano. 

—Así es, el mismo, ¿de dónde me conoce usted?

—Lo conozco porque antes de reunirme con alguien siempre lo googleo para saber con quien tendré que tratar tal o cual asunto. 

Después de realizar una seña al chófer, este se retiró y de inmediato el caballero llamó al mozo. 

—Señor Francisco, en primer lugar agradezco su atención y quiero contarle una breve historia para que usted pueda entender mi inquietud, la cuál forma parte de mi vida desde que era joven. 

—Lo escucho atentamente señor. 

—Todo comienza con mi abuelo paterno, cuyo pasatiempo era estudiar historia, pero un campo específico, a él le gustaba todo lo relacionado con el pueblo Inca. Lo recuerdo en su biblioteca sentado frente a su escritorio concentrado observando viejos volúmenes, tomando notas, mirando viejos mapas con su lupa y fumando en su pipa. Una vez me quedé parado mirándolo y cuando levantó su vista, me dijo algo que jamás olvidé y comprendí muchos años después . Me dijo que cuando fuera mayor me dejaría su legado. En ese momento pensé que era su vasta biblioteca, pero no era eso, se refería a sus cuadernos de apuntes, que eran más de cincuenta.

Una tarde lo encontraron muerto en su escritorio, fue un paro cardíaco fulminante.

El tiempo pasó y la casona de Belgrano de mi abuelo quedó vacía. Mi padre, que era su único hijo, quiso venderla porque era muy vieja y mal mantenida. Me encargó desocuparla.

—¿Toma otro café Francisco?  —me preguntó este señor X, que era una de esas personas que tienen la peculiaridad de tener una discurso que apasiona, atrapante; uno puede escucharlo dos días enteros con sus noches. No sé explicarlo, tal vez por su aplomo, su impecable camisa con corbata, su saco azul y el clásico chaleco, anteojos dorados, su voz gruesa y pausada. Sin duda un profesor universitario, pelo negro entrecano y corto, delgado, tez morocha y de ojos negros vivaces. 

Pensé que este señor hablaba con la verdad absoluta, apreciación que no suelo equivocarme.

—Si, por supuesto, pero continúe usted con su relato por favor.

—Bien, cuando entré a la casona, había hasta palomas, era un verdadero desastre, después de abrir un par de ventanas para ventilar, me dirigí inconscientemente al escritorio; por un momento pensé que vería a mi abuelo allí sentado inmerso en su bella y aromática nube de tabaco. Quise sentarme en su escritorio y sin imaginarlo surgió lo que me ha motivado todo mi vida; saber dónde se encuentra oculta la Ciudad de los Césares. Uno de los cajones del escritorio estaba entreabierto, cuando lo abrí encontré este sobre dirigido a mí. 

—El profesor sacó del bolsillo de su saco una carta y me la entregó— lea por favor.

Querido Roberto:

         En esta carta se encuentra concentrado el trabajo y la investigación de toda mi vida. Te puedo asegurar que mis datos corroboran sin error ni dudas que la mítica Ciudad de Los Césares se encuentra en el lugar que indica este antiguo mapa. Trazando una recta desde la actual ciudad de Bariloche y el cerro Tronador, a mitad de este camino debe estar. Seguramente oculta por bosques, tierra y rocas, pero allí está esperando para que alguien la descubra, y ese alguien querido nieto eres tú. Este es mi legado que deseo puedas disfrutar.

Con cariño tu abuelo.

La carta estaba acompañada por un antiguo mapa casi ilegible.

—Señor Francisco, debo decirle que cuando fuí en busca de la ciudad, sufrí un penoso accidente que me dejó postrado. Jamás compartí esta información con nadie, pero cuando me enteré que usted se dedica a investigar leyendas y casos raros de Argentina no dudé en contactarme con usted.

Si este caso le interesa, solo pretendo un porcentaje de los beneficios que usted consiga, con eso me basta. Ya estoy a punto de jubilarme y querría disfrutar el tiempo que me queda viajando por el mundo. 

El caballero se quedó mirándome esperando con ansiedad una respuesta de mi parte. ¿Qué podía decirle?, las probabilidades de un hallazgo de tales características era de una en diez millones, pero no quería defraudarlo.

—Señor Roberto X, intentar encontrar la Ciudad de los Césares puedo hacerlo, pero no quiero crear en usted falsas expectativas, su abuelo puede ser uno más de los tantos en tener una ubicación falsa, no obstante lo haré, tengo que prepararme y convencer a mi mujer que me acompañe, ella es para mí insustituible como compañera de aventuras; pero estaremos en contacto y le enviaré fotos y filmaciones de todo lo que me brinde indicios de que algo hay allí. 

Al profesor se le iluminó el rostro y no terminaba de agradecerme. Cuando se fué llamé a mi señora y le adelanté el viaje que emprenderíamos.

—Me encanta, de paso probaremos la carpa de caja; en mayo hace frío y puede nevar. —me dijo Raquel entusiasmada.

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TÍTERES

 1.

          El gallardo caballero montado en su majestuoso corcel blanco cruzaba distraído un campo de girasoles, de pronto sin imaginarlo, pudo ver bajo un frondoso fresno una joven concentrada leyendo un pequeño libro.

—Disculpe usted señorita, me podría decir que camino debo seguir para llegar al castillo  —preguntó el joven cordialmente.

La concentrada lectora sin siquiera mirarlo le indicó con su dedo índice un lugar que no era ningún camino. El joven reiteró la pregunta y fue allí cuando la señorita levantó su vista del libro y vio al caballero. A partir de ese instante ambos jóvenes quedaron unidos por esa fuerza poderosa e inexplicable que es el amor.

Se cierra el pequeño telón; se escuchan los aplausos; cuando se vuelve a abrir:

Se puede observar al caballero caminando por un enorme corredor muy lujoso con ventanas góticas. En el extremo de la imponente sala lo espera sentada la reina. Después de una amplia reverencia a la representante de la corona real, la reina se expresa con ansiedad:

—¿Me has traído mi collar de rubíes?.

—Si mi reina, dijo tajante el caballero, dándole un pequeño cofre.

Después de ver el contenido, le dijo la reina satisfecha —Bien, ¿qué deseas a cambio?

—Quisiera algo que es imposible que me puedas otorgar.

—Solo dime y veremos.

—Conseguir el amor de la princesa de tu reino.

Se cierra el telón; nuevamente se escuchan los aplausos del público.

En el último acto de la obra de títeres, la princesa y el caballero por fin se unen en un beso, en tanto lentamente se cierra el pequeño telón de terciopelo rojo.

Don Pedro y su hija se miran alegres, sosteniendo las crucetas de sus marionetas, escuchando los gritos y aplausos de sus pequeños espectadores infalibles de todas las funciones bajo la gran lona del circo. Cuando las luces se apagaron, el equilibrista le avisa a Don Pedro que el director quería verlo.

—Tome asiento Don Pedro. —le dice el director al viejo titiritero— tengo que darle una no muy grata noticia, como usted sabrá el mundo está cambiando y yo tengo que seguir ese tren porque si me dejo estar la modernidad nos pasa por arriba. Si bien hace años que su trabajo ha sido siempre un éxito, me han hecho una propuesta que no puedo dejar pasar.

Don Pedro no se imaginaba que había concluido su trabajo de tantos años ininterrumpidos en el circo. Antes de retirarse le preguntó al dueño:

—¿Quién me reemplazará?

—Son unos jóvenes que imitan marionetas virtuales, son avatares que se realizan con una tecnología muy sofisticada. 

Don Pedro no preguntó nada más y se retiró apesadumbrado, con un nudo en su garganta, pensando de qué modo le daría la mala noticia a su hija.

—¿Por qué te llamó el dueño padre? 

—Quiere que cambiemos toda la historia con nuevos personajes. Le dije que no lo haríamos, pero insistió. No entiende que cambiar todo con nuevos títeres es muy complejo y además cuesta dinero, que no tenemos. —mientras decía esto, Don Pedro guardaba con cuidado en sus cajas a sus viejas marionetas que lo habían acompañado toda su vida.

La hija de Don Pedro con cara de preocupación después de pensarlo unos instantes dijo:

—Si es necesario lo haremos Padre, yo escribiré una nueva historia y te ayudaré confeccionando el vestuario, no tenemos otra opción. Los títeres son nuestro único sustento. 

—Existe otra opción querida Isabel.

—¿Cuál?, ¿qué se te ocurre?.

—Mira, yo soy grande, y creo que es hora de mi retiro. Aquí lo único importante es tu futuro, no el mío, y con los títeres querida hija ya no hay futuro para tí. 

—Padre, ¡no me digas eso!, sabes bien que los títeres son nuestra pasión y el aplauso de los chicos nos reconforta todas las noches. Ellos son el futuro y aprueban lo que hacemos. Nuestro trabajo es de una calidad artesanal imposible de imitar. Los títeres jamás serán reemplazados por nada. —respondió Isabel con lágrimas en sus ojos.

Bueno hija. —dijo Don Pedro abrazándola— lo discutiremos mañana, hoy es tarde y estoy muy agotado.

Padre e hija se retiraron a descansar, ambos preocupados, pero por motivos muy distintos. 

Don Pedro no podía dormir, en su mente se agigantaron las palabras del dueño: “el mundo está cambiando y yo tengo que seguir ese tren porque si me dejo estar la modernidad nos pasa por arriba”. Cuando pensaba en su joven hija se le cerraba la garganta y sentía una opresión en su pecho.

Por fin pudo conciliar el sueño. 

2.

La casilla rodante donde vivían Don Juan y su hija era la más pequeña del circo; en ella había dos habitaciones separadas por una pequeña cocina, los títeres se guardaban en un estante en la habitación de Don Pedro, junto a su cama. Esa noche se desató una fuerte tormenta eléctrica qué dejó fuera de servicio al generador principal del circo.

—¡Pedro!, ¡Pedro!  —dijo una voz que provenía de los pies de su cama— despierta Pedro, tenemos que hablar.

Pedro confundido por el rugir de la tormenta y esa voz, se despertó. Vió algo borroso sobre su cama y con su mano buscó sobre la mesa de luz sus anteojos, cuando se los colocó y miró de nuevo, no podía creer lo que ocurría; toda la compañía de sus títeres estaban allí de pie mirándolo; la joven princesa, el caballero montado en su corcel y la reina. Pensó que alucinaba o que seguramente un sueño persistente no podía disiparse, pero por fin comprendió que lo que estaba ocurriendo era tan cierto como los relámpagos de esa noche.

—Tienes un sueño pesado querido Pedro —dijo la reina.

—Te molestamos Pedro porque lo que te ocurre nos afecta  —se expresó el caballero sosteniendo las riendas de su caballo.

—¡No aceptaremos bajo ningún concepto quedarnos sin trabajo y olvidados dentro de nuestras cajas, que aprovechamos para decirte que son bastantes incómodas!.  —dijo la joven princesa moviendo su boca de marioneta enérgicamente. 

—Si tú no quieres trabajar más con nosotros, respetamos tu decisión, pero no involucres a Isabel, que sabemos que nos ama y quiere continuar con su profesión. —exclamó la reina impetuosa moviendo su cabeza con cortos movimientos de izquierda a derecha.

—¡Estamos dispuestos a pelear por el futuro de tu adorable y excelente hija, y por el nuestro obviamente!. —continuó a viva voz el caballero, levantando y bajando su brazo aferrado a su espada de madera. 

—¡¿Bueno, qué dices Pedro?!, ¿qué debemos hacer?. —le preguntó la princesa levantando y bajando su rígido brazo.

Pedro no podía salir de su asombro, estaba consternado, sus títeres interpelando su decisión de terminar con su trabajo frente a él, sobre su cama. ¿Cómo era posible que tuvieran sentimientos, preocupaciones, o incluso valor para enfrentar la adversidad?.

La resplandeciente luz de un rayo, iluminó al plantel de títeres, después se escuchó el rugido de un trueno. Recién entonces Pedro entendió que estaba viviendo algo inesperado y sorprendente; no era un sueño, era el evento más enorme de toda su vida, sus títeres estaban hablando con él. 

Sentado en su cama, les explicó que la decisión tomada de dejar su pasión de titiritero, era por orden del dueño del circo. Si hubiera sido por él, trabajaría hasta el último día de su vida junto a su hija.

—¡Pero, qué piensa ese mercader de talentos, que sólo le importa el dinero!  —exclamó la reina, moviendo su boca y sus brazos— ¡nosotros somos artistas, creamos arte, no traficamos con los valores ajenos!

—¡Este circo creció gracias a nosotros!  —gritó indignada la princesa. 

—¡Le declaramos la guerra a este desalmado bueno para nada!  —estalló el caballero, levantando su espada. 

—Ahora que el circo es famoso, gracias a nosotros, nos deja a un lado por unos improvisados—dijo la princesa agitando su rubia cabellera.

Otro destello iluminó aquella reunión de enardecidos personajes, dando paso a otro trueno. 

—¡Tengo una idea! —dijo la reina molesta.

3.

A primera hora del día siguiente Don Pedro se presentó en la oficina del dueño del circo, que se llamaba Baltasar. 

—Señor Baltasar, le pido que me permita mostrarle un cambio en nuestra función que pienso puede llegar a agradarle.

—Ya hemos discutido el tema Pedro, mi decisión está tomada, los títeres se suspenden definitivamente, lo siento, pero ya lo hemos hablado.

—Se lo pido como un favor por los años que he trabajado para usted. 

Baltasar a desgano, sabiendo que nada cambiaría su decisión, aceptó ver la función de títeres esa misma noche dado que el circo no funcionaba.

En medio de la pista se colocó el pequeño teatro iluminado por un fuerte reflector. Cuando el dueño llegó se sentó en primera fila.

La rutina consistía en que después de presentar la obra al público, Isabel se acomodaba junto a su padre en la parte superior del teatrillo, ocultos, para comandar a los títeres. Pero esta vez, tanto ella como su padre se sentaron a ambos lados de Baltasar, el cual quedó sorprendido, porque no entendía quién movería a los títeres.

¡Qué empiece la función!  —dijo en voz alta Don Pedro.

El telón de terciopelo rojo se abrió lentamente y la función realizada miles de veces, por los pequeños artistas de madera con sus coloridas vestimentas comenzó. 

El gallardo caballero montado en su majestuosa corcel blanco cruzaba distraído un campo de girasoles, de pronto sin imaginarlo, pudo ver bajo un frondoso fresno una joven concentrada leyendo un pequeño libro.

—Disculpe usted señorita, me podría decir que camino debo seguir para llegar al castillo  —preguntó el joven cordialmente…

Baltasar observó el cambio de inmediato y se puso de pié para dirigirse a donde estaba el teatrillo. Se paró frente a los títeres que continuaban hablando y moviéndose y miró hacia el lugar donde siempre se ocultan los titiriteros, pero su sorpresa fué mayúscula; los títeres se movían solos, sin cuerdas que los sostuvieran.

Dando media vuelta y mirando a Don Pedro le preguntó sobresaltado:

¡Cómo lo has logrado Pedro!, ¿¡quien comanda a tus títeres!?.

Pedro, con una amplia sonrisa le dijo:

—El que tiene la magia, no vive del truco. Jamás te diré el secreto estimado amigo.

El circo de Baltasar aún continúa recorriendo el mundo con su espectáculo principal: “Los títeres mágicos”.

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Estimado lector, te recomiendo leer esta apasionante historia completa en once entregas, que estoy seguro te gustará:

"MARTE"

LA VERDAD SIN SENTIDO

       Ya habían pasado tres horas y no existían evidencias de que el resultado fuera acertado. Todo lo que se podía hacer era intentar de nuevo pero comenzando desde arriba hacia abajo. Así lo hicieron después de quitar todas las hojas secas.

Ya estaba por oscurecer cuando terminaron, el riesgo de que no funcionara implicaba abandonar todo el proyecto y buscar otro lugar tal vez del otro lado del Atlántico o en lo profundo de la selva amazónica. 

—¡Hagámoslo! —dijo Pedro Ricardo Cuenca.

Ambos se vieron por última vez, cuando Federico Elviro Rosas pateó la piedra que sujetaba el enorme resorte, el piso se hundió; sabían que no había vuelta atrás. Un viento infernal de fuego y gases se elevó por sobre las nubes. 

El último pensamiento de Pedro estaba mezclado con la pena por haber comprendido tan tarde la verdad y la serena sensación de haber cumplido. En cambio Federico estaba embriagado de venganza.

Lo que ocurrió después, a nadie le importó. El telón se cerró y se encendieron las luces de la sala del teatro.

—Jamás imaginé que sería tan mala.

—No siempre se acierta.

La pizzería estaba atestada de gente, pidieron una completa con fainá y cerveza. La comieron de pie entre empujones y risotadas de unos jóvenes algo insolentes.

Cuando salieron la avenida estaba repleta de automóviles, caía la tarde y se escuchaba desde la playa música clásica, allí fueron y unas cien personas en traje de baño, de pie, escuchaban a una orquesta impresionante tocando el famoso vals “del minuto” de Chopin. La vestimenta formal de los músicos contrastaba con la colorida mezcla de las prendas de los turistas. De pronto, una ráfaga de viento complicó todo; las partituras sobre los atriles se volaron esparciéndose por la playa, también sufrió el mismo percance la peluca del director, los músicos dejaron de tocar y salieron corriendo a buscar los papeles, la tarea fué infructuosa, muchas hojas cayeron al agua y el mar se las llevó. La decepción de los artistas desentonaba con las carcajadas de los turistas.

Daniel dejó de escribir y cerró su libreta a la que llamaba de ideas locas; se quedó mirando por la ventana del bar como la lluvia convertía al tráfico en un espectáculo distinto. Lo ocurrido con Nora era irremediable, desde el primer día supo que su relación no llegaría a nada, aunque meditó que con Laura, con Ester y con Noemí pasó lo mismo. Se lo diría a su psicólogo, pero sabía sin necesidad de tener que pagar a un terapeuta que era él quien provocaba las rupturas.

Julia después de terminar de escribir la última frase la releyó, tratando de encontrar un hilo conductor para la segunda oración pero con decepción y bronca borró toda la página. Jamás sería una escritora, jamás podría escribir algo distinto, interesante, fresco, nuevo. No podía concebir que su vida debía de ser vulgar: casarse, tener hijos, hacer las compras, acomodar el placard, preparar el desayuno, tender la cama. 

“¡No por Dios!, ¡qué fastidio!. No quiero que mi vida sea eso. No quiero”. Pensó para sí desesperada.

—Si usted no deja de fumar señor Perez, no puedo hacer nada. Es indispensable que deje el tabaco. No existe una receta o remedio mágico. Depende de usted. 

Cuando salió del hospital, en la vereda encendió un cigarrillo y tiró el resto del paquete a un cesto de basura. Comenzó a caminar pensando en su edad, en lo que dejaría si muriera, no tenía miedo, solo la preocupación de no poder dejar a su familia en una situación cómoda; Elvira debería ir a trabajar, ¿pero de qué?, nunca trabajó y sus hijos aún eran demasiado chicos para colaborar. Tal vez aceptaría esa propuesta de Ernesto, era quitarle el dinero a un ladrón, solo debía dejar las llaves de la caja fuerte en el cajón, llamarlo, y al otro día tendría una fortuna depositada en un banco de Grecia. Pero si salía mal, todo sería peor, un desastre.

La sala de espera tenía sillas de aluminio con el tapizado gastado, y el parquet ya no brillaba y seguramente no volverás a brillar nunca más. Daniel llegó una hora antes pero ya había tres candidatos mucho más jóvenes que él esperando. La secretaria fingiendo una sonrisa lo invitó a sentarse, justamente el lugar que eligió estaba próximo a una ventana, y de pronto un golpe de aire levantó el cortinado tapándole la cara; se la quitó de encima con fastidio pero de reojo le pareció que uno de los jóvenes se había tentado, al poco rato nuevamente lo mismo, ahora los tres que esperaba no pudieron soportar la tentación de risa, esto ofuscó Daniel que se levantó y se cambió de lugar. Sonó el portero y la secretaria le abrió a alguien, cuando abrió la puerta de la sala de espera eran cinco candidatos más, dos chicas y tres muchachos, todos más jóvenes que él. 

La solicitud decía “ingeniero/a calculista con experiencia mínima de cinco años”, él superaba ampliamente los treinta y cinco, sería lo único que podía esgrimir ante cualquier pregunta, pero también sabía que la inteligencia artificial estaba dejando un tendal de desocupados, incluidos los que tuvieran título universitario. Mientras se prolongaba la espera, comenzó a pensar en la cantidad de empresas que lo habían despedido, no por incapaz, el problema era su temperamento; ante las presiones se irritaba al punto de perder los estribos, e insultar al que se le pusiera enfrente. De pronto comenzó a sentir calor y un sudor frío recorrió su espalda, la vista se le nubló y después no pudo soportar el mareo. Se desplomó en el piso ante la sorpresa de todos los presentes. 

Cuando el subte se detuvo, Ignacio se colocó su careta y subió, todos los pasajeros llevaban la suya colocada, excepto una pareja de jóvenes desalineados, vestidos con ropa negra; se veían felices riendo y hablando. En las dos estaciones siguientes subieron más personas con caretas, el último tramo del viaje fué un calvario estaban todos apiñados. Cuando se abrió la puerta automática del vagón se llenó de gente que caminaba hacia las escaleras mecánicas para enfrentar un nuevo día laboral. Una vez en la calle, colectivos y taxis circulaban con personas con careta, en las veredas miles de transeúntes caminaban apurados sosteniendo sus caretas. En el aeropuerto, el vuelo que llegaba desde Brasil se detuvo frente a la manga, cuando abrieron la puerta de la nave, bajaron los pasajeros con sus equipajes de mano; todos llevaban caretas. 

​"Estimado lector: mi sitio de cuentos no posee publicidad. Todos mis relatos puedes leerlos de principio a fin en el momento que quieras. Si te ha gustado esta historia, puedes invitarme un tecito en señal de aprobación. Desde ya, muchas gracias por tu colaboración."

LA HABITACIÓN 106 DEL GRAN HOTEL VIENA

 1.

          Esta historia comenzó cuando leí la carta que llegó a mis manos, en un sobre sin remitente; esto decía:

“Señor Francisco, me atrevo a escribirle porque ya estoy grande, y como no tengo familia, cuando yo muera nadie conocerá esta historia, la cual, me gustaría que quedara registrada por alguien.

Debo remontarme a mi juventud, cuando una noche pude ver algo increíble que me persiguió el resto de mi vida. Yo me había empleado como camarero en el Gran Hotel Viena en Miramar de Ansenuza, a orillas del lago Mar Chiquita en Córdoba. Una noche de invierno quedé a cargo del Hotel, porque sus dueños, un matrimonio muy cordial, me pidieron que me quedara un fin de semana fuera de temporada porque no quedaba nadie. Acepté y aproveché la joya del hotel, una biblioteca inmensa con cientos de volúmenes para disfrutar leyendo junto al hogar encendido. Después de cenar me dediqué a mi pasión, la lectura. 

Yo había escuchado de boca de un viejo cocinero del hotel, que en la habitación 106, había un fantasma; jamás le presté atención a esa historia, hasta que esa noche lo que vi aún no puedo olvidarlo.

Desde donde estaba escuche con claridad el sonido de una de las campanillas del viejo sistema de llamada desde las habitaciones; esto no podía suceder, porque no había huéspedes, pensé que podía ser una laucha u otro animal. Cuando fui a ver, era la campanilla de la habitación ciento seis. 

Debo confesar que no me resultó nada agradable la situación, pero la campanilla no dejaba de sonar. Decidí ir a ver, subí al primer piso, recorrí el pasillo y me paré frente a la puerta de la habitación. 

Por costumbre golpee, lo que sucedió después me sigue helando la sangre.

Una voz extraña me dijo que pasara.

Cuando abrí, una mujer de camisón blanco de pelo negro hasta su cintura permanecía parada dándome la espalda, mirando por la ventana. 

​— ¿Quién es usted? —alcancé a decir con un hilo de voz.

​Cuando aquello lentamente dio la vuelta, el aire se congeló en mi garganta. Me miraban unos ojos inexpresivos, dos pozos sin brillo incrustados en una tez pálida y tensa, carente de toda vida. Sus labios morados se contrajeron justo antes de que el horror cobrara forma. ​Abrió la boca y de ella brotó un grito grueso, seguido de un vaho putrefacto. Quise retroceder, pero no pude; estaba atado a esa voluntad desconocida mientras el terror inundaba mi mente por completo.Pensé que este era mi fin, hasta que una sombra se interpuso entre esa criatura y yo. Llegué a ver que esa aparición se diluía en el espacio luego me desvanecí.

Al despertarme, estaba sobre la alfombra de la habitación con mi camisa pegada a mi cuerpo transpirado. No había nadie, solo estaba la ventana abierta y un viento helado batía las blancas cortinas. Salí de allí pero jamás se lo conté a nadie por temor a perder mi empleo o que me tomaran por loco.

Dos meses después de esta horrible experiencia, sucedieron dos hechos que conmocionaron a todos en el hotel; el primero, fue cuando encontraron muerta a una mujer en su cama, aparentemente por un paro cardíaco y el segundo un hombre que se suicidó de un disparo en su boca. Los dos hechos ocurrieron en la habitación ciento seis. Debo decirle que yo preferí no contar nada, no sé si hice bien o mal.

Después de la inundación devastadora de 1977, el hotel quedó inservible para continuar. 

Cuando me fui del lugar, llevé conmigo un sentimiento de culpa por no contar lo que yo presencié, tal vez se podrían haber evitado esas muertes, jamás me lo perdonaré. Por eso, usted tiene ahora mi testimonio escrito, que al menos disminuye en alguna medida mi carga. 

Si decide investigar, le puedo asegurar Francisco que hoy mismo, allí, entre esas ruinas; existe aún algo maléfico. 

Pedro Ramírez”

2.

Después de meditar unos días, decidí ir a investigar. Era algo muy antiguo y el señor Pedro Ramírez podría no existir, y tratarse  todo de una burla armada para molestar. No obstante mi curiosidad pudo más, llegué con mi camioneta un sábado por la mañana y en la puerta de esa enorme ruina estaba el colorido contingente de personas sacando fotos mientras la guía turística les relataba la historia de esos muros descascarados. Me acerqué al grupo, y recorrimos solo la planta baja porque el primer piso estaba clausurado. Salvo el olor a humedad, y el arrullo de algunas palomas, entre esas paredes no quedaba nada interesante por ver. Alguien del grupo preguntó si era cierto que había fantasmas a lo que la guía repuso qué solo eran habladurías como el hecho de que Adolf Hitler después de la guerra se hospedó allí. Pero sí dejó en claro, que aquellos que quisieran comprobar en persona el tema de los fantasmas, a las veinte horas, otro guía los esperaba para darles una vela encendida y recorrer el lugar, todos rieron. Yo no.

Hice tiempo en el pueblo hasta la hora indicada y después me dirigí allí. Éramos unas diez personas y el guía, un hombre mayor de aspecto extraño, que entregó una vela encendida, sin hacer muchos comentarios, después nos dirigió al hall principal que al proyectarse la tenue sombra de los participantes sobre el piso y las paredes generaba un clima fantasmagórico. 

—Señoras y señores, en primer lugar les pediré por favor que no enciendan sus teléfonos, en este hotel siempre hubo y hay fantasmas. —comenzó diciendo con voz ronca el guía— y a estos entes no les gusta ser molestados. 

Todos quedamos expectantes, y después agregó:

—Muertes extrañas, huéspedes Nasis, y fantasmas, son los recuerdos que guardan estos muros.

—¿Es cierto que aquí se hospedó Hitler?  —preguntó alguien. 

—Sí es cierto  —afirmó el guía—, antes y después que terminará la guerra. 

Esto provocó en las visitas un murmullo de asombro. 

—También se dice que la inundación de 1977, se produjo por una maldición, no he escuchado a ningún meteorólogo que argumente científicamente lo que provocó el desborde de la laguna, pero ocurrió, y esto destrozó el turismo en la zona con las consecuencias de la falta de trabajo para decenas de familias. 

Una vez que la recorrida terminó, todos se fueron. Yo me quedé para poder hablar a solas con el guía. 

—Lo molesto para hacerle una pregunta señor  —le dije a aquel hombre que se colocaba una mochila sobre sus hombros. 

—Usted dirá  —me respondió 

—¿Conoció por casualidad a un empleado del hotel llamado Pedro Ramírez?

—Si, lo conocí, era un muy buen compañero, cuando el agua cubrió todo, los dueños cerraron e indemnizaron al personal, Pedro se fue a Buenos Aires creo, pero nunca más supe de él. ¿Usted es pariente?.

—No, es una historia larga de contar sin importancia  —le respondí al guía—,  una última pregunta, ¿la guía de la mañana, dice que lo de los fantasmas son habladurías, pero usted no, quién de los dos tiene razón?.

El hombre se me quedó mirando unos instantes y después me dijo:

—Ambos tenemos razón, necesitamos decirle al público lo que quiere escuchar, así funciona nuestro negocio. Buenas noches. 

Cuando se alejó el hombre, quedé solo frente al edificio abandonado inmerso en una oscuridad total. Estaba a punto de subir a mi camioneta e irme, pero pensé que no podía dejar de visitar la habitación ciento seis. Encendí mi linterna e ingresé al derruido hotel. La escalera que subía al primer piso parecía estable, la baranda era endeble. Cuando llegué con cuidado al primer piso, escuché el chirrido inconfundible de murciélagos y unos ratones me rozaron el pie. Las puertas de las habitaciones estaban entreabiertas y aún conservaban sus números en bronce. Con la luz de mi linterna recorrí las puertas a partir de la ciento tres, cuando llegué a la ciento seis, esta no tenía número y se encontraba cerrada. Abrí el picaporte y funcionaba, al empujar la puerta el chirrido de las bisagras denotaba que hacía mucho tiempo que nadie había entrado allí. 

​Cuando logré abrirla, un tufo espeso a podrido y humedad me invadió. Con el foco de luz recorrí lentamente aquel espacio: estaba repleto de muebles y objetos desvencijados; en la ventana aún colgaban retazos de cortinas sin color. Cuando le di la espalda a ese lugar que seguramente guardaba cientos de historias, algo me tocó el hombro. Me sobresalté y giré de inmediato con mi linterna. A escasos centímetros de mí, el rostro de una mujer me miraba con una sonrisa de espanto; era un amasijo de huesos, pelos y piel seca.

​"Estimado lector: mi sitio de cuentos no posee publicidad. Todos mis relatos puedes leerlos de principio a fin en el momento que quieras. Si te ha gustado esta historia, puedes invitarme un tecito en señal de aprobación. Desde ya, muchas gracias por tu colaboración."

UNA LARGA NOCHE EN EL CAMPAMENTO

 1.

​La ciudad muchas veces nos agota: el intenso tráfico, la gente alocada. Como teníamos tiempo, decidimos con mi esposa buscar algún lugar inmerso en la naturaleza para acampar. En internet encontramos un camping rodeado de bosques y montañas, próximo al lago Quillén; es precisamente uno de esos tesoros naturales que aún quedan en este mundo, un lugar donde la presencia humana es mínima.

​Sin perder tiempo, organizamos el viaje. En el garaje de casa revisé todo nuestro equipo: carpa, bolsas de dormir, catres, linternas, faroles. La camioneta estaba preparada; cargamos todo y al día siguiente salimos.

​Mil doscientos kilómetros merecían una pausa. A mitad de camino dormimos en un hotel y al día siguiente partimos para realizar el último tramo. En primavera el clima es benigno y los colores de la vegetación impresionan. Por fin llegamos al camping, que era un lugar excepcional; las fotos de la publicidad no demostraban ni la mitad de su belleza.

​Paramos frente a la cabaña del administrador, pero nadie salió a recibirnos. Me acerqué a la ventana y pude ver que no había nadie. Decidí llamar al número de celular que tenía y me atendió alguien con voz de estar recién despierto. Era el administrador, quien me dijo, no muy cordialmente, que el camping estaba cerrado. Le recriminé cómo era posible tal situación cuando la publicidad decía que en esta época atendían, y agregué que estábamos exhaustos, que solo necesitábamos un lugar y acceso a los sanitarios.

​Por fin convencí al fulano, que llegó a la media hora en su camioneta. Era un hombre mayor con aspecto de guardaparque. Acordamos que, si le pagaba por adelantado y en efectivo, me dejaría las llaves del tablero eléctrico, del depósito donde se encendía el motor para cargar agua y de los sanitarios.

​Después de concretar el trato, se fue. Con mi señora nos reímos porque estábamos en un camping solo para nosotros, en un lugar magnífico; más no podíamos pedir. Decidimos armar la carpa, comer lo que llevábamos y, al día siguiente, ir al único almacén para aprovisionarnos; lo habíamos visto de pasada: no era gran cosa, pero estaba a veinte minutos en auto.

​La primera noche fue muy agradable. Encendí una pequeña fogata y nos quedamos charlando hasta tarde, contemplando el cielo estrellado que los citadinos como nosotros ya hemos olvidado que existe.

​A la mañana siguiente el clima se descompuso y una llovizna persistente no nos permitió salir de la carpa. Desayunamos y luego salimos a comprar comestibles a la proveeduría. Cuando llegamos, había estacionada una camioneta de guardaparques, un auto destartalado en un cobertizo contiguo y otra camioneta blanca con un golpe en el guardabarros delantero.

​Cuando entramos, había un joven en la caja y otros dos que hablaban y se reían tomando cerveza. Al vernos, se callaron de inmediato. El que parecía ser un guardaparque no le quitaba los ojos de encima a mi mujer, al extremo de tener que ubicarme en medio para cubrirla. El del gorro de lana murmuró algo que no pude escuchar y el joven de la caja preguntó:

​—¿Piensan acampar en la zona?

—Tal vez sí —le dije, sin darle demasiada importancia a la pregunta.

—Tengan cuidado con el ripio en las curvas porque es peligroso. Hace unos días se desbarrancó un hombre y el auto estalló al caer —nos advirtió el joven, agregando—: lo sacaron hecho un carbón humeante.

​El hombre del gorro de lana no contuvo una carcajada y se calló de inmediato. Si el hecho era cierto, no tenía nada de gracioso, pero también podía ser que quisieran asustarnos para reírse de nosotros. Al pagar y sacar mi billetera, noté que el del gorro de lana la miraba con curiosidad. Salimos de allí con la seguridad de que no volveríamos.

​En el camino de regreso, observé que detrás venía una camioneta muy rápido. Por precaución, traté de arrimarme a la banquina lo máximo posible, pero como era angosta, corría el riesgo de despistarme. No obstante, el imprudente conductor me sobrepasó realizando una maniobra muy riesgosa antes de una curva, echándome su vehículo encima. Frené bruscamente para evitar el choque y el ripio hizo que mi camioneta resbalara, quedando cruzada en el camino. Mi señora gritó del susto y yo quedé sobresaltado. No podía asegurarlo, pero me pareció que era la misma camioneta chocada que estaba en la proveeduría.

​Cuando llegamos al camping, las nubes comenzaban a correrse dejando ver un cielo azul diáfano. Decidimos olvidarnos del percance y disfrutar del día. Cargamos nuestras mochilas con frutas y agua y nos fuimos a caminar sin rumbo fijo. Llegamos a orillas del lago y nos sentamos sobre un tronco caído para observar esa majestuosa naturaleza que nos quitaba el habla. Al atardecer, regresamos para llegar antes de que oscureciera.

​Al llegar al campamento, no esperábamos encontrarnos con algo así: la camioneta tenía dos ruedas bajas y la carpa estaba abierta. Alguien había entrado y revuelto todo; cuando me fijé mejor, vi que las cubiertas habían sido cortadas.

​Esto ya era el colmo. Deseábamos irnos cuanto antes, pero debía resolver cómo hacerlo; con un solo auxilio no era posible. Necesitaba reparar al menos un neumático y la noche se aproximaba. Llamé al encargado varias veces hasta que por fin atendió. Al explicarle el inconveniente, solo me prometió traerme un neumático al día siguiente a primera hora. Esto no me tranquilizó: debíamos pasar la noche allí.

​Llamar a la policía era una alternativa, pero el destacamento estaba a tres horas. Intentamos llamar, pero lamentablemente nos quedamos sin señal. Se había cortado la luz. El sol había caído y no había luna.

​Lo primero que hice fue ir a la guantera de la camioneta y comprobar que mi revólver estuviera cargado. Ajusté la funda a mi cinturón, encendimos los faroles y una fogata, sabiendo que la noche sería muy larga.

​2.

​Si alguien tenía la intención de robarnos, tenía toda la noche para hacerlo con comodidad. Lo que más me preocupaba —y no se lo decía a mi mujer— era que hubieran roto las cubiertas para que no pudiéramos irnos. Eso indicaba una amenaza concreta. Bajo la luz de los faroles y la fogata, éramos una presa fácil, así que decidí que nos alejáramos de la luz.

​Cargamos un termo con café y nos ubicamos recostados contra un árbol, dentro de nuestros sacos de dormir. No había pasado una hora cuando escuchamos un crujido de ramas secas. De inmediato saqué mi revólver, pero vimos que solo era una pareja de zorros recorriendo el campamento.

​La noche estaba muy fría y, ante la amenaza, los sonidos del bosque se potencian. Finalmente, el sueño nos venció a ambos hasta que un fuerte golpe nos despertó. Miré sobresaltado: la fogata se había apagado y, por la tenue luz de los faroles, vi sombras moviéndose. Eran dos hombres.

​Mi mente realizó un cálculo rápido: si les gritaba, delataría mi posición. Tirar a matar no estaba en mis planes iniciales y disparar al aire no me convencía. Decidí esperar. Sin hacer ruido, salimos de los sacos y le indiqué a mi señora que se colocara detrás del árbol.

​Entonces sucedió lo inimaginable: esos sujetos dispararon varias veces contra la carpa. Si hubiéramos estado allí, nos habrían matado. Estábamos a pocos metros de dos asesinos en una noche cerrada. Pensé que no tenía otra alternativa: eran ellos o nosotros.

​Cuando abrieron la carpa y vieron que estaba vacía, empezaron a apuntar en todas direcciones. Me moví para dejar a salvo a mi mujer y, sin dudarlo, disparé. Uno de ellos se desplomó y el otro gritó de dolor. Este último apuntó hacia donde yo estaba y disparó; sentí el impacto del proyectil en la tierra, muy cerca. El segundo disparo me rozó la pierna. Alcancé a tirarle dos veces más pero fallé, y el tipo se escabulló entre las sombras.

​Al tocar mi herida, noté el pantalón empapado en sangre. Como pude, me acerqué a mi mujer, que temblaba de terror. Con mi remera y el buzo de ella improvisamos una compresa.

​Comenzaba a amanecer. No sabía si el herido volvería a atacar. Traté de tranquilizar a mi mujer, que lloraba desesperada, pero la peor sospecha se cumplió: detrás de nosotros, un hombre con pasamontañas nos apuntaba con su revólver. Sabía que me quedaba una sola bala, pero cualquier movimiento brusco sería fatal. Abracé a mi mujer esperando lo peor. Alcancé a ver en sus ojos el momento exacto en el que dispararía; parecía ser el último instante de mi vida.

​Pero se escuchó un sonido extraño y la mirada fría del asesino quedó fija, sin pestañear. Se desplomó sobre nosotros. Una lanza clavada en su espalda había terminado con él. Mi mujer lanzó un grito desgarrador. Mientras nos quitábamos el cadáver de encima, una voz calma nos dijo:

​—Tranquilo, forastero. Ya no tiene de qué preocuparse, estábamos buscando a estas ratas.

​Era un hombre corpulento con una vincha de colores y un colmillo colgando de su cuello.

​—Soy el cacique de mi pueblo. Estas tierras nos pertenecen desde antes de la llegada de ustedes, los blancos —continuó, haciendo una seña a otros seis compañeros que se acercaron—. Estos forajidos se entretenían violando a nuestras mujeres e hijas, pero no teníamos pruebas y la justicia de los blancos no hacía nada. A ustedes los vimos llegar y supimos que los atacarían; no nos equivocamos. Ahora pueden regresar, nosotros nos encargamos de los cuerpos. Solo nos resta terminar el trabajo: falta uno de ellos.

​A pocos metros del campamento estaba la camioneta blanca del guardabarros chocado. El cacique y sus hombres subieron los dos cuerpos a la caja. Al descubrir sus caras, vi que eran el guardaparque y el del sombrero de lana que habíamos visto en la proveeduría.

​Al despedirse, el cacique me extendió la mano:

—Es usted valiente, forastero. Regrese cuando quiera.

​Mi pierna dolía, pero solo había sido un rasguño. Desarmamos la carpa, juntamos los casquillos y, tras colocar el auxilio, esperamos en silencio al administrador. Una hora después llegó con la rueda y nos preguntó cómo habíamos pasado la noche. Nos miramos con mi mujer y respondimos: "Muy bien".

​Por fin emprendimos el regreso. Al acercarnos a la proveeduría, una columna de humo blanco se elevaba sobre los árboles. Vimos patrullas, un camión de bomberos apagando los restos del local, una camioneta calcinada y tres cuerpos en bolsas negras sobre el ripio.

​—Imagino que el cacique terminó su trabajo —le dije a mi mujer.

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